Oda a la tristeza del enamorado

Sí, llámame idiota. 

Porque me arrastro tras tu sombra, recogiendo aquellos cabellos que dejas caer, para tejerme una manta que huela a ti. 

Por jugar a ser alguien invisible, solo rozando tu mejilla cuando esa lágrima te acaricia. Aquella que no puedes borrar y se presenta cada tanto, recordándote que no la quieres dejar ir. 

Sí, llámame idiota, por tratar de pintar una sonrisa que lave tus penas, incluso cuando estas se presenten en días de sol y nubes sin forma. 

Porque el tiempo ha dejado huella, vacío e infinitas tomas, reflejando en el espejo las fotografías de aquella vez que le cante a tus oídos sordos, y tú solo atinaste a bajar la mirada. 

Sí, llámame idiota, porque lo único que permites es verte a lo lejos y saberte intocable, dentro del muro de cristal y acero que has construido, frio y terso, como lo es tu piel, hermosa e impenetrable. 

Por querer todo y nada, ensayando durante las noches la forma de tomar tu mano, una y otra vez, en un sinfín de posibilidades y sueños rotos. 

Sí, llámame idiota. 

Porque intento acercarme de mil maneras, ya sea bajándote el cielo o consumiéndome en el infierno, aquel par de lugares que inventaste para mí, donde con tus palabras o tus escasos besos me transportas de uno al otro, sin miramientos o remordimientos. 

Riéndote de como sigo tu sombra, contando los cabellos que dejas caer, para que esa manta jamás pueda encontrar fin. [no-sidebar]