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I WAS JIM MORRISON

Mutilado

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© I Was Jim Morrison, creado con ♥ por Alejandro Aguilar.

Alejandro Aguilar: Y aun después de muerto renací de mis cenizas, porque no soy quien fui, pero tampoco seré nadie más.

...4.44 Minutos de Viaje

Historias

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Decadencia
Memorias
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Soledad
Suicidio

Consuelo

Salí del trabajo después de un turno de 24 horas. No tengo nada más que cuatro pesos en la bolsa, un paquete de cigarros y un pan. La espalda me está matando y la barriga me arde, por tanto ácido acumulado debido a no comer nada el día anterior. Me causa gracia lo que se viene a la mente cuando no se tiene gran cosa. Imaginas que a la vuelta de la esquina te vas a encontrar una cartera, un billete tirado, quizá. O de plano, si llevas mucho tiempo así, robar ya no se te hace una mala opción. A veces puede más el hambre que la ética. Enciendo un cigarro. Froto mis manos y las meto en los bolsillos de la vieja chamarra. Me espera un camino de media hora hasta la casa, por lo que empiezo el andar, no quiero que el fresco de la mañana me taladre los huesos más de lo que ya lo ha hecho la noche antes. En esta vida, de todas las decisiones que tomamos, la única realmente importante es la manera de morir. No pedimos nacer, pero si somos inteligentes, podemos -y debemos- encauzar la propia exis

De girasoles y desnudos

No solo quiero desnudarte el cuerpo, también quiero desnudarte el alma, besarte las cicatrices que escondes bajo la piel, cerca de un corazón que ansía amar. Ataviarte con tardes de risas en el parque, mis brazos, un café con leche y un par historias que pintan para ser eternas. Tomarte completa, a la luz de una farola, detrás de los árboles, en una banca, haciendo tu cabello poco a poco a un lado, dejándonos llevar. Acariciar tus miedos y beber de tus manos, esas que temblorosas juguetean con mis mejillas y me han enseñado que no todo está perdido. Liberar esos girasoles que revolotean en tu mente y dejarlos volar libres, solo atrapando viejas canciones y hacerlas nuestras. Infinita como eres, no solo quiero desnudarte el cuerpo, quiero hacerle el amor a tu alma.

Retrato sobre la decepción

Te levantas de la cama, a las seis en punto, con el torso desnudo y los calcetines bajos. Te sientas en el borde y tus ojos se clavan en el pantalón tirado en el suelo, que en la penumbra del cuarto se asemeja a un perro callejero, maltrecho y apestoso. Te quedas ahí, inmóvil, con el cerebro apagado y los ojos llorosos. Frotas tus hombros entumidos por el frío, te rascas la entrepierna, te preguntas si es necesario bañarte con este clima. No, no dudas en ir a trabajar, está tan arraigada dentro de ti la dulce esclavitud del proletariado, que con tu sueldo de ocho mil pesos defiendes la mentira de creerte clasemediero, cuando apenas te alcanza para mal comer, mal vestir y malvivir. Tomas tu teléfono y desganado revisas las notificaciones. El spam en el correo, tu "lista personalizada" diaria de Spotify, los mensajes de los grupos de WhatsApp a los que te metieron sin preguntarte. Toda esa basura te inunda la mente antes de que siquiera hayas estirado las piernas. Más por inerc

Crónica de un instante

Él la tomó de la cintura y la atrajo hacia sí. Puso una mano sobre la de ella y con la otra la rodeo. Lentamente comenzaron a bailar "Una Palabra" de Carlos Varela. Con pasos suaves, se deslizaron sobre aquella losa que tantas veces los había visto pasar. Él quiso decir algo. No pudo. Ella no lo miraba a los ojos. Solo lloraba sobre su hombro. El tiempo transcurría lento, al ritmo de la canción. Daban círculos pausados, aferrados uno al otro. Esa cintura que él conocía a la perfección, ahora se le hacía cada vez más lejana. Ese pecho en el que tantas veces ella había dormido, estaba frío. Ya no encontraba nada en él. Solo quedaba el recuerdo y las promesas no cumplidas en el aire, las metas compartidas olvidadas bajo el sillón, los te amo que no se dijeron quemando la garganta. —Éramos geniales —le dijo. Él solo asintió con la cabeza. Por su mente pasaron tantas cosas. Intentaba descifrar un porqué. Hubiera hecho, hubiera dicho, hubiera visto. No entendía que ya nada ten

Ensayo sobre las serpientes, Midas y los recovecos

Medusa no era consciente de sus poderes. Ella lo único que hacía era peinar sus serpientes, acicalarlas y dejar que el acondicionador resbalara por entre sus rizos vivientes. Para cualquier lado que mirara, había una piedra fría, inamovible. Iba por la tierra añorando ser amada por lo que fuera que pudiera lidiar con su maldición. Pero no, allá donde viera, no había más que rostros inexpresivos y humeantes, semejantes a la marca de Caín. Caín tampoco podía entender su condena. Vagaba errante sin entender que el único pecado que había cometido fue haberlo dado todo por amor. Al pueblo que fuere le rehuían, a la ciudad que llegaba, le escupían. Intentó de mil maneras borrar la cicatriz que perforaba su frente, no obstante, en cada ocasión lograba que esta fuera más profunda. Y lo único que buscaba, era que alguien entendiera su pasión, alguien que le diera ese amor que él había dado y por el cual ahora era maldito. Alguien curioso, que viera más allá de la marca rojiza y palpitante, y re

"Querida, encuentra lo que amas y deja que te mate. Deja que consuma de ti tu todo. Deja que se adhiera a tu espalda y te agobie hasta la eventual nada. Deja que te mate, y deja que devore tus restos. Porque de todas las cosas que te matarán, lenta o rápidamente, es mucho mejor ser asesinado por un amante.”

- Charles Bukowski.

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